Aquele velho e surrado caderno de versinhos,
Hoje, jogado no fundo da gaveta,
Passou a ser o manuscrito de fatos iminentes;
Um olhar aprofundado para o presente.
Dos meus quinze anos
Restaram os versinhos;
Eles julgam verdadeiro o meu agora!
O que permite permanecer sozinha;
oras, com o vento,
oras, o lamento!
